HAPPY NEW YEAR

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

El desearme un amante mas sabio, es una despedida.
Ir dejando marcas, pero saber del final las convertirá en cicatrices.

No es puro cuento.....

Días y días mirándose, primero en pequeñas porciones,  el cuello, las manos, el culo. Luego en su totalidad casi con descaro.

Una excusa trivial y por fin frente a frente. La tarde exquisita, gris, violenta, eróticamente predecible.

Sin embargo,  a punto de dar el primer paso el tiempo se detuvo, algo los interrumpió y se dieron cuenta que no estaban solos.

Hacía tiempo que ella no deseaba con tantas ganas, quería que la tocara desde la lengua hasta el fin.

Se aparto como volviendo y entrego lo que tenía en su mano para él.  Se  sentó pensándolo.

Otro día terminaba. Estarían  esperándola,  pero hoy no quería ser esperada, no quería desquitarse con el, no quería descuidar cada gota del otro, del que le erizaba la piel, que la dejaba de piernas abiertas y sin palabras.

podrías callarte para siempre pero no lo hagas (por favor.....)construimos una realidad a través de nuestras palabras, razón de mas para no quedarse mudo.

Se me da por imaginar que si se deja de decir  esta realidad empieza a gozar de algunas cualidades parecidas a la nada.

Y en el escribir tenes la bondad también de hacer escribir a esta flor, aunque mas no sea en este cuadradito azul.

Francesca Woodman - Autorretrato- 1976 -
caer, caer , para ir aprendiendo en el camino- (Amapola)

...creo que si es noticia, creo que los llantos se quedan en la garganta y se ahogan en barbaridades en la lengua.
A veces  no tenemos ganas de combatir, aceptamos, para que hacer un batalla con quienes queremos. Te sorprendería saber cuanto no lloramos.

Ay Amapola¡¡¡¡¡  entendiste todo mal...., o no entendiste nada.Como es beber de tu propia medicina?

Hay en ciertas cosas que decimos   una carga erótica, a veces inoportuna, justo como cuando me  escribís : ..."sabes lo que es desnudarte y no poder tocarte...."

No puedo dejar pasar esta maravilla.

Decía de Amapola que me detengo a ver el nombre , el significante y me dan ganas de separar las letras, los componentes, como también me dan ganas de separar el significado y en cualquiera de los casos, separarlos con la boca y meterme bien por el medio de ese nombre y esa cosa tan hermosa llamada Amapola......(j)

hay en el hermosa de esta mañana una fascinación inacabable por lo pendiente.

Me encanta esta canción para una locura¡¡¡¡¡
escucho propuestas¡¡¡¡¡

son las palabras que contienen
tu cruel definición inalcanzable,
son las cosas que guardan las sustancias
de que estás hecha para que alguien
beba y posea y arda convencida
de conocerte entera,
de que sólo eres Cris.
Julio Cortàzar-
Otros cinco poemas para Cris

En amor, en sexo, en vino, en camas , en tiempo , este recuerdo me hace pensar que entre las propuestas amorosas la de ser pincelada me seguirá seduciendo eternamente,  habiendo sido cumplida en algún  caso o siendo  promesa azul en otro.
Eso y una vez compartidas las confesiones carnales, compartir las confesiones literarias.
Siempre será  parte de mis cielos interiores por lo menos  mientras permanezca por aquí.
Sonrío ¿ será esto una prueba?

http://kostinger.blogspot.com.ar
No hay mayor belleza que el lenguaje  en que nos decimos,  nos lamemos, nos olemos,  nos amamos,  nos odiamos, nos olvidamos.
Lean, no se lo pierdan.
Solo a modo de adelanto..
un párrafo de este blog que es una belleza.

..." tres veces hablamos al oído:
al que nace, la bienvenida
al que nos ayuda a hacer el amor , la confesión
al que muere, la despedida.
Instantes en que el cuerpo se halla abierto para que el alma entre o salga...."
JK.

La ofrenda de mi cuerpo son lugares, rincones donde Julio o Eduardo ocupan  espacios con la forma exacta en que se crearon, corazones, vaginas , cerebros, otros quizá mas amplios , en la piel , creados para no olvidar la esencia natural, lo mas sencillo , lo mas sensible, donde tocar es sinónimo  de penetrar para sentirse.

Hay gente que comparte esos lugares, desde afuera con palabras o con suspiros, con recuerdos o con miradas.

Hay caminos donde nos encontramos , nos tocamos y nacemos

Benditos días de encuentro.

y vos sabes Angel Gris que aunque el tiempo se amontone , aunque seamos otros, esta tu lugar, el de siempre, el del  capitulo 7 de Rayuela y los antifaces. Nunca dejo de abrazarte, y me quedo en la espera del día en que ese lugar vuelva a ser concreto.

Ya nadie sabe ser feliz a costa del despojo.....
Gracias a ti y a tus ojos....

sempiterno
que durara siempre, que sucede siempre de la misma forma.

ayer 20 de agosto 

escribir algo Sr.M

Creo que se escribe para evitar el olvido de un dia de junio.

cerrando heridas, necesitando el coraje para alejarse livianamente.

La guerra en su cuerpo creo que fue ayer.
Rendido , empapado en alcohol y en su ausencia
sangrando la herida que ha abierto esta espera.

Ismael. Serrano.

soltar.... aunque sea un milímetro por día, hasta llegar al total de la cuerda.

ser nadie...... tremenda contradicción

Solo para no olvidar. Bellisima canción

Misterios.
hoy encontré tu  puño y letra en un papel
el final rezaba... el olor de un alma y una piel que me tienen vivo....
Otros tiempos y vos.
A veces me pregunto cuantas amapolas y cristinas he sido.

El escribir debiera ser una liberación, un chapuzón no esperado, un orgasmo, un hijo recibiéndose, pero cuando me siento aquí, solo obtengo un millón de pensamientos mas, y todos ofrecen alternativas, y así  me siento deshojando una margarita infinita y  sin respuestas.
Pienso primero en la relación con los otros, vasta e infinita también, universo de seres humanos con los cuales recorremos caminos o  solo nos cruzamos.
Imagino que a los otros les cuesta entenderme y voila ! ( hermoso francés)  a mi me pasa lo mismo y eso que soy partidaria de los grises, nunca he creído en un  blanco o  negro total, pensar eso es ridículo jamas tendremos certezas absolutas estamos dotados de un sentimiento de dudosa  humanidad constante.
Cuando resuelvo que solo debo esperar, aunque mi naturaleza pida otra cosa a gritos , solo espero, claro que a veces no tan concienzudamente pero intento, juro que intento.
Cuando descanso de ese lugar, empiezo a pensar en la relación indisoluble con mi hijo, pero allí  recae mi responsabilidad de todas  las cosas que tengo que intentar enseñarle. Menuda tarea¿ estaré alguna vez segura de que es ese todo.?
Obviamente no puedo escapar a mi, a mi ahora, a esta que soy y que encierro, pero soy mas cruel y no  me permito vaguedades, cuando debería hacerlo, para viajar mas liviana, e incluso más simple. Hoy me parece que pronto tendré tempestades, es algo que se va formando como las nubes de una tormenta , despacio, silenciosamente, es intuición, solo espero atravesar y aprender.

Don`t speak.

Pintos no es ni sera santo de mi devoción pero la letra de su canción es la que escucho en mi cabeza hoy.

https://www.youtube.com/watch?v=kw0TC7gRI08&feature=kp

Eres. Ismael Serrano

Como no sentirme a si frente a vos , parece oír mi respiración descontrolada, y me veo haciendo un tremendo esfuerzo por no abrazarte. No importa cuanto tiempo haya pasado, no importa casi nada, veo tus ojos a un paso del llanto y solo quiero estar ahí para vos. Se me hace difícil contenerme ,  mas difícil aun  cuando se que estas atravesando un dolor. Porque actuamos como extraños? si estamos tan lejos de serlo


Aún así. Desde aquí  mis  abrazos .

  7 de may.

Lluvia sensorial

Es asi como me siento hoy con vos. Cruza los dedos, el puente se rompe....

uno se desvanece si no esta en la mirada de los otros.Maravilloso

ayuda memoria. tendré que escribir algo sobre la mirada del pudor.

Estas en entre las mujeres que queres cogerte y no podes  y las que te coges sin querer....
En cambio yo voy por los hombres queriéndolos primero.

Los amantes. Julio Cortazár en su voz.

	Cinco poemas para Cris 1. Ya mucho más allá del mezzo camin di nostra vita existe un territorio del amor un laberinto más mental que mítico donde es posible ser lentamente dichoso sin el hilo de Ariadna delirante si espumas ni sábanas ni muslos. Todo se cumple en un reflejo de crepúsculo tu pelo tu perfume tu saliva. Y allí del otro lado te poseo mientras tú juegas con tu amiga los juegos de la noche. 2. En realidad poco me importa que tus senos se duerman en la azul simetría de otros senos. Yo los huebiera hollado con la cosquilla de mi roce y te hubieras reído justamente cuando lo necesario y esperable era que sollozaras. 3. Sé muy bien lo que ganas cuando te pierdes en el goce. Porque es exactamente lo que yo habría sentido. 4. (La justa errata) habernos encontrado al final del día en un paseo púbico. 5. (Me gustaría que creyeras que esto es el irrisorio juego de las compensaciones con que consuelo esta distancia. Sigue entonces danzando en el espejo de otro cuerpo después de haber sonreído apenas para mí).
	Otros cinco poemas para Cris 1. Todo lo que precede es como los primeros momentos de un encuentro después de mucho tiempo: sonrisas, preguntas, lentos reajustes. Es raro, me pareces menos morena que antes. ¿Se mejoró por fin tu tía abuela? No, no me gusta la cerveza. Es verdad, me había olvidado. Y por debajo, montacargas de sombra, asciende despacio otro presente. En tu pelo empiezan a temblar las abejas, tu mano roza la mía y pone en ella un dulce algodón de humo. Hueles de nuevo a sur. 2. Tienes a ratos la cara del exilio ese que busca voz en tus poemas. Mi exilio es menos duro, le sobran las defensas, pero cuando te llevo de la mano por una callecita de París quisiera tanto que el paseo se acabara en una esquina de Motevideo o en mi calle Corrientes sin que nadie viniera a pedir documentos. 3. A veces creo que podríamos conciliar los contrarios hallar la centritud inmóvil de la rueda salir de lo binario ser el vertiginoso espejo que concentra en un vértice último esta ceremoniosa danza que dedico a tu presente ausencia. Recuerdo a Saint-Exupéry: "El amor no es mirar lo que se ama sino mirar los dos en una misma dirección". Pero él no sospechó que tantas veces los dos mirábamos fascinados a una misma mujer y que la espléndida, feliz definición se viene al suelo como un gris pelele. 4. Creo que no te quiero, que solamente quiero la imposibilidad tan obvia de quererte como la mano izquierda enamorada de ese guante que vive en la derecha. 5. Ratoncito, pelusa, medialuna, calidoscopio, barco en la botella, musgo, campana, diáspora, palingenesia, helecho, eso y el dulce de zapallo, el bandoneón de Troilo y dos o tres zonas de piel en donde hace nido el alción, son las palabras que contienen tu cruel definición inalcanzable, son las cosas que guardan las sustancias de que estás hecha para que alguien beba y posea y arda convencida de conocerte entera, de que sólo eres Cris.
	Cinco últimos poemas para Cris 1. Ahora escribo pájaros. No los veo venir, no los elijo, de golpe están ahí, son esto, una bandada de palabras posándose una a una en los alambres de la página, chirriando, picoteando, lluvia de alas y yo sin pan que darles, solamente dejándolos venir. Tal vez sea eso un árbol o tal vez el amor. 2. Anoche te soñé sacerdotisa de Sekhmet, la diosa leontocéfala. Ella desnuda en pórfido, tú tersa piel desnuda. ¿Qué ofrenda le tendías a la deidad salvaje que miraba a través de tu mirada un horizonte eterno e implacable? La taza de tus manos contenía la libación secreta, lágrimas o tu sangre menstrual, o tu saliva. En todo caso no era semen y mi sueño sabía que la ofrenda sería rechazada con un lento rugido desdeñoso tal como desde siempre lo habías esperado. Después, quizá, ya no lo sé, las garras en tus senos, colmándote. 3. Nunca sabré por qué tu legua entró en mi boca cuando nos despedimos en tu hotel después de un amistoso recorrer la ciudad y un ajuste preciso de distancias. Creí por un momento que me dabas una cita futura, que abrías una tierra de nadie, un interregno donde alcanzar tu minucioso musgo. Circundada de amigas me besaste, yo la excepción, el monstruo, y tú la transgresora murmurante. Vaya a saber a quién besabas, de quién te despedías. Fui el vicario feliz de un solo instante, el que a veces encuentra en su saliva un breve gusto a madreselva bajo cielos australes. 4. Quisiera ser Tiresias esta noche y en una lenta espera boca abajo recibirte y gemir bajo tus látigos y tus tibias medusas. Sabiendo que es la hora de la metamorfosis recurrente, y que al bajar al vórtice de espumas te abrirías llorando, dulcemente empalada. Para volver después a tu imperioso reino de falanges, al cerco de tu piel, tus pulpos húmedos, hasta arrastrarnos juntos y alcanzar abrazados las arenas del sueño. Pero no soy Tiresias, tan sólo el unicornio que busca el agua de tus manos y encuentra entre los belfos un puñado de sal. 5. No te voy a cansar con más poemas. Digamos que te dije nubes, tijeras, barriletes, lápices, y acaso alguna vez te sonreíste.

                                                Julio Cortazar